Una elegía pastoral
La necesidad de la ficción
Ignacio Echevarría
Babelia / 04-09-2004
Resulta difícil sobreponerse al estupor que suscita la lectura de esta novela. Cuesta creer que, a
estas alturas, se pueda escribir así. Cuesta aceptar que, quien lo hace, pase por ser, para muchos, mascarón
de proa de la literatura de toda una comunidad, la del País Vasco, cuya situación tan conflictiva reclama,
por parte de quien se ocupa de ella, el máximo rigor y la mayor entereza.
Bernardo Atxaga (Aestasu, Guipúzcoa, 1951) nunca ha eludido -y eso le honra- la representatividad
que viene recayendo sobre él desde el éxito clamoroso de
Obabakoak (1988). No cabe dudar de las
presiones que ello comporta y de lo difícil que tantas veces ha de resultarle abrirse paso a través de ellas. Hasta
cierto punto, ello podría servir de atenuante de la tibieza y de la confusión que rodean la percepción que
Atxaga tiene de la realidad vasca. Pero no puede de ningún modo atenuar, por lo que toca a esta novela,
el carácter tan tópico -acusadoramente tópico, esta vez- de sus planteamientos narrativos, la
enclenque consistencia de sus personajes, la poquedad de sus desarrollos.
El hijo del acordeonista tiene por principal escenario Obaba, la imaginaria localidad vasca en la
que viene recreando Atxaga, con tintas arcaizantes, los atributos del ámbito rural en el que él mismo se
crió. Entre otras cosas, la novela viene a contar el deterioro y la pérdida definitiva de ese mundo idílico por
obra del progreso, sí, pero sobre todo por la injerencia de una violencia histórica en cuya espiral queda
atrapado David, el protagonista del relato.
Las circunstancias que, hacia finales de los años sesenta, pudieron empujar a un sano e
ingenuo chavalote vasco a militar en ETA: tal parece el asunto que Atxaga pretende ilustrar, echando mano de
la experiencia de toda su generación y, eso sí, dejando claro su actual distanciamiento de la
actividad terrorista tal y como se viene desarrollando desde el establecimiento de la democracia.
Cuando apenas cuenta 13 años, un informe psicólogico atribuye la poca sociabilidad de David
al "apego" que siente por "el mundo rural", y hace constar que "los viejos valores" aparecen en su
mente "confundidos con los modernos". Muy tempranamente, David siente la llamada poderosa de formas
de vida arcaicas, que lo mueven a añorar un "mundo antiguo" que sobrevive todavía en las cercanías
de Obaba. Allá frecuenta el caserío familiar de Iruain, en "un pequeño valle verde, bucólico", que
parece destinado a acoger a los "campesinos felices" (así los llama él siempre, citando a Virgilio), junto a
los cuales se siente David más a gusto que entre sus compañeros de colegio.
El conflicto empieza cuando, siendo todavía adolescente, David descubre poco a poco el oscuro
pasado de su padre, acordeonista de profesión, que colabora con las autoridades franquistas y que estuvo
implicado, al parecer, en los fusilamientos que tuvieron lugar en Obaba tras la entrada en el pueblo de
los facciosos, a los pocos meses de estallar la Guerra Civil. Pese a su completa ignorancia de lo ocurrido,
David se siente "enfermo sólo de pensar que puedo ser hijo de un hombre que tiene sus manos manchadas
de sangre".
A partir de entonces, el mundo de David queda ensombrecido por la maldad impenitente de los
fascistas y sus secuaces. Ellos son el origen de todos los males, pues no sólo son ladrones y asesinos, no sólo
son españolistas y están moralmente corruptos, sino que, para colmo, son los que, a fin de hacer
prosperar sus turbios negocios, y siempre "llevados por su odio a las gentes del País Vasco", hacen traer a
Obaba las grúas y los camiones que con sus ruedas aplastan las "palabras antiguas", hundiéndolas en el
barro "como copos de nieve", dejando ver "lo desigual de la lucha, qué poca esperanza había para el
mundo de los 'campesinos felices".
La progresiva toma de conciencia de este estado de cosas ocupa al menos dos terceras partes de
la novela, en las que de paso se da cuenta minuciosa -y sonrojante- de las zozobras amorosas de David.
El resto del libro, a fuerza siempre de introducir elipsis temporales toda vez que el relato se enfrenta a
una dificultad, da cuenta de las forma casi inevitable en que David se incorpora a ETA, organización
que, conforme a su testimonio, parece limitarse a distribuir panfletos y hacer volar monumentos y
edificios públicos. Sólo cuando las cosas empiecen a desmandarse tomará David la decisión de emigrar a
Estados Unidos, donde a la vera de su tío Juan, poseedor de un rancho dedicado a la cría de caballos, cumple
su ideal de vida bucólica, al lado de Mari Ann, su mujer (hija de un veterano brigadista internacional,
cómo no), y sus dos hijitas. Con ellas juega David a enterrar en pequeñas cajas de cerillas palabras que en
la "vieja lengua" de su país van cayendo en desuso.
La beatitud y el maniqueísmo de sus planteamientos hace inservible
El hijo del acordeonista como testimonio de la realidad vasca. A este respecto, la novela sólo vale como documento acrítico de la
inopia y de la bobería de la atrofia moral, en definitiva- que no han dejado de consentir y de amparar, hoy
lo mismo que ayer, de forma más o menos melindrosa, el desarrollo del terrorismo vasco, reducido aquí
a un conflicto de lobos y pastores, un problema de ecología lingüística y sentimental, al margen de
toda consideración ideológica.
Existe un huidizo concepto, el de la razón narrativa, que por su parte ampara las sinrazones que
puedan caber en un relato. Pero es esta razón narrativa la que empieza por fallar completamente en
El hijo del acordeonista, novela que incumple las mínimas reglas del decoro literario. El texto se ofrece como
un desordenado "memorial" escrito por David pero reescrito póstumamente por su amigo Joseba,
antiguo camarada en la lucha y en la actualidad conocido escritor vasco. Un artificio tramposo que, con sus
chispas metaliterarias -y metaficcionales, dado que se insinúan aquí y allá claves autobiográficas-, no
consigue amenizar la deriva tan previsible de un libro construido con una sentimentalidad jurásica, que en
sus mejores páginas trae, bien que a su modo, el recuerdo de las novelas de José Luis Martín Vigil. Todo
servido en una prosa de seminarista, de una cursilería casi conmovedora, llena de ridículos arrobamientos
("los osos: tan inofensivos, tan inocentes, tan hermosos") y capaz de refutar en términos como los
siguientes las maledicencias que corren en torno a don Pedro, un indiano ricachón -pero republicano- de quien
se cuenta que labró su fortuna a costa de su hermano: "Detalles policiales aparte, los dos hermanos
se querían mucho: porque eran Abel y Abel, y no, de ninguna manera, Caín y Abel. Desgraciadamente,
como bien dice la Biblia, la calumnia es golosina para los oídos...". Y sigue.
Para nimbar el marco pastoral de la novela con favorecedoras luces crepusculares, resulta que
David escribe su memorial sabiéndose víctima de una grave dolencia que pronto lo arrancará de su
particular paraíso terrenal. Aunque tarde, ha comprendido que "la vida es lo más grande, quien la pierda lo
ha perdido todo" (sic). Pero incluso a la muerte consigue arrancarle David rasgos embellecedores, pues
en su cercanía el amor adquiere, dice, nuevas formas: "Formas dulces, casi ideales, ajenas a los conflictos
y a los roces de la vida cotidiana". Como las del camino de salvación que postula esta novela.
