Oración vagabunda
Roberto Diego Ortega

No es de llamas, es de hielo el infierno que me habita, esta casa fue diseñada por un maestro en el congelamiento; ya no toco tu piel, toco tu imagen.

Se irá el sol y tendremos la mirada en blanco. Piso mis calles como pisar la superficie de la luna. Hay niebla en el cráter de mi corazón. Tu aliento me estremece y necesito cobijarme.

Las estalactitas son quienes custodian la entrada a mi recámara. Limpio de vaho la carátula de mi reloj. Es fría la planeación del crimen y alguien tomará como un arma la más lineal de mis costillas.

Quieren expulsarme de mí mismo. El gatillero es virtual y soy su blanco móvil. Me sacarán de una lata y acompañarán mi carne con el más escalofriante de los digestivos.

En mi ciudad, las personas caminan llevando a cuestas sus sarcófagos. Con las tijeras salgo a descifrar el aire. Mi expedición terminará con un entierro bajo la nevada.

Mis vecinos son asesinos solitarios y observándose al espejo dibujan el perfil de su más elemental deseo. Todos portamos las credenciales del horror. Al exhalar provocas ventisqueros.

No es tu barrio, es tu memoria la que estará en ruinas. Hay quienes adoran ver morir y yo estoy rodeado de aquellos que no son aquellos, de los que creen en las imitaciones, incluso de su propia cara. La fealdad se extiende por contagio.

Los dioses desaparecieron y los sentimientos no circulan. Como en la pared, hay fisuras en tu pecho, dientes marcados al nivel de tus mejillas.

Se ve pero no se oye, se habla pero no se entiende. Al cruzar te topas con el occiso que describe colisiones. El diablo no pactará con Dios y las aves anuncian la caída.

El mar va a derramarse en el espacio. Lástima, durante el juicio final, algunos vamos a beber a solas