los cultos
Buenas intenciones
Julio Chávez Sánchez

puros cuentos

Urbana XII

Rocío Fiallega

El teatro está colmado de sedientos espectadores. Cada uno ocupa su asiento y reconoce que todo vuelve a ser un número y una clave, pero la ansiedad de descubrir las pasiones humanas en gestos y diálogos es mayor que fijarse en la ficha del asiento. Se abre el telón y la escenografía actúa con juegos visuales. Indescriptiblemente el público comienza a entrar en su propia habitación, cada cual con sus saberes y experiencias empiezan a notar que el de al lado es el mismo que él, que el actor principal reflexiona sobre la mesa la misma cosa que el espectador hace debajo de su almohada cuando la desesperación es terrible. La historia es como la vida: caminos y esperanzas, el imperio de la razón y "ahí te quiero ver", pero son los mismos estremecimientos, mismos sudores. Se cierra el telón y en el intermedio no hay conversaciones, unos fuman, otros comen o beben, los más evitan la mirada del otro porque saben que han sido descubiertos. Pocos cierran los ojos pero resulta que ninguno mira. Súbitamente se convierten en ciegos ante sus propios miedos. Vuelven a sus lugares, a su papel, a sus ojos abiertos. Al cerrarse el telón es insoportable ver a los actores como simplemente humanos, el espectáculo es asqueante, pero todos vuelven a su papel, a sus habitaciones, a la mesa y a la almohada. Antes de que aceche el amanecer sólo unos cuantos vuelven a casa para hacer el amor, la ciudad duerme y cada uno vuelve a ser ciego el lunes hasta descubrir en el próximo teatro la posibilidad de lo humano